ARTE DE HACER LLOVER

Y ya se quita precipitadamente
las gasas y los tules.
Los pajaritos de colores que insisten en dormir
en los bucles que anidan
sobre los bucles ocultos de su cabeza.
Dobles bucles de seda donde caen y se enredan
los iniciados. Los inexpertos y los entrenados.
A los bucles salvajes de su entrepierna
los extermina de un soplo de ciclista.

"No me controlen. No me contradigan" 
Y ya arroja las faldas sucesivas
y desanuda con dedos imperiosos
los lazos tensos del corsé
que comienza y termina
bajo la curva demencial y sísmica
de sus arcos de leche condensada.
Se ha liberado de redes y cortinas.

Ha reiniciado el juego
de su primera y su última edad.
Es su hora líquida.
Arroja el terciopelo y el tocado
hecho de piedras y puertas
de ciudades perdidas.
Está desnuda y está colocada.
En el exacto centro de la sed
de las plantas
prohibidas.
Sale al jardín
para que sea inundado.
Se estremece y se moja
para hacer llover.

Su iris sigue el péndulo
del agua.
Una gota se asila
en su axila ofrecida
a las cascadas.
Que le anegan la nuca.
Le recorren y riegan
el canal
que divide su espalda.
Corren el maquillaje
que se corre
sobre su cara
de muñeca reanimada.

Los hilos
que penden de su vulva
penden.
Estalactitas de cristal
en suspensión,
desconcertadas.
Ninette ríe.
Contrae los labios
para succionar
las tanzas.
Como un caramelo
desaparecerán.
Y volverán sus amantes
a invocarlas,
para llevárselas,
cavando con la lengua,
al fondo desfondado
de sus gargantas.





Foto: Irina Ionesco.