COLGADA DEL TRAPECIO

Cada lunes, a las tres de la tarde,
cruza el umbral, me observa fijamente,
murmura: "Quiero a Alice".
Alice lo espera colgada del trapecio
para que él la descuelgue y la sostenga
sobre la ausencia de los próximos días.
Mientras desliza ese cuerpo frágil
hacia el suyo,
él apoya la boca en el sexo de Alice,
anhelante y expuesto
bajo la enorme camisa masculina.
Ella cierra los ojos. Lo toma de la nuca
echándose hacia atrás.
El cava, frota y excava
esa segunda boca vertical
que lo deja sin aire,
le borra los recuerdos,
lo declara inmortal y lo asesina.
Alice extiende las piernas,
las pecas infantiles de las piernas,
los brazos que son hélices.
Porque pide volar.
El comienza a girar
comiéndose a mordiscos
las convulsiones
tiernísimas y líquidas
de Alice.
Alice le marca la cara
con su agua bendita.
Él lame como un perro.
Él apenas puede respirar.
El pelo de Alice
es una cascada, una lluvia
de estrellas malhadadas
que solo caen los lunes
a las tres de la tarde.
De los talones de Alice caen esquirlas.
Han hecho un pacto de ansia desbocada,
un pacto de precario y salvaje dominio
que nadie sabe cuánto puede durar.
¿Quién se atreve a decir
cuánto duran los pactos?
¿Cuántos sepultureros viven
de enterrar vaticinios?
Los miramos flotar
en esa T demente
que extenúan y agotan
en el último cuarto.
El parte con los labios desbordados,
partidos y cargados de hermosura.
Alice duerme con el sexo vaciado,
pulido y preparado
para recomenzar su secreta floración.
Una semana exacta es lo que dura
la soledad de una vulva sin precio.
Los lunes Alice no cobra lo que ha dado.
No habla ni cuenta lo que le fue entregado.
No ríe ni juega a la crucifixión
hasta que vuelve a colgarse del trapecio.





Foto: Francesca Woodman