TROCANDO KIWIS

Salgo a cazar kiwis esta tarde,
a entregarlos huyendo del letargo,
escondiendo mi sombra del sudor.
El día es más largo que los días
en los que no sabía todavía
el número de tu habitación y de mis redes.
La pintura se quiebra en las paredes
y la cama se hamaca alrededor
de esta cesta temblorosa de kiwis
en la que nos hemos convertido.
Ya no hay boca, no hay pechos.
Ya no hay vulva.
Hay pulpa y gajos
alucinadamente mordidos
y deshechos.
No hay boca, no hay testículos.
Mis dientes mordisquean
los versículos inscriptos
en tus gónadas.
Mis dientes son los nómadas
que van desde tus labios
hasta el triángulo
que me alimenta a esperma.
Los teléfonos están desconectados.
Mis fluidos hacen plaf, plaf,
sobre tu lengua.
Ni la lluvia sabe mojar así.
Ni un conejito se concentraría,
se afanaría comiendo
de esta forma.
Benditos sean
los que se conforman
con rozarse la piel.
Yo te lamo primero,
vos me lamés después.
Lo hacemos al revés,
a quién le importa.
Los kiwis entreabiertos,
hendidos, exprimidos,
se contraen y se frotan
en las sábanas.
Fue la hora
de la anarquía frutal.
Las aspas del ventilador
soplan la brisa
que aplaca poco a poco
los gemidos.
Fue la hora
de la soberanía brutal.
Esta carne que quema
arde por toda la carne
que se ha ido.





Foto: Ralph Gibson