PUEDO SOLITA

Ayer me compré un consolador.
Caja de cambio. Tres velocidades.
Es un extraño animal. Que me devore.
Que me clave a su cuerno y me calcine.
Me puse solo las botas de vaquera.
Es sábado a la noche. No me arranca.
No se mueve, no activa, no se entera.
Lo miro cara a cara.
Incrédula, en stand-by, desconsolada.
Le digo: "¿qué te pasa? ¿no podemos hablar?"
"No sos vos, soy yo", me lloriquea
entre mis ingles mirando hacia otro lado.
Tan previsible, tan vulgar, tan de tarado.
Pero es sábado a la noche y yo me incendio.
"¿Si te ponemos en primera,
para ir de a poquito,
para que no te sientas abrumado?"
"¿Si te ponemos en segunda
y vamos carreteando de la mano
hasta el despegue?"
"¿Si te ponemos en tercera
y la cortamos y volamos de a dos
la noche entera?"
No sabe/no contesta.
Me exasperan sus ojos de pescado.
Mis botas exigen carretera.
"¿No querés que te riegue?"
"No, necesito un tiempo",
balbucea inerte en mi entrepierna.
De mi cueva un dragón escupe fuego.
"Mi intensidad te inhibe, lo sé,
no te preocupes".
Sacude su cabeza. Me entusiasmo.
Hay señales de vida. "Te intimido"
Pero no. "Es que estoy confundido".
Es un mamerto total. Que se retire
y se vuelva al sex-shop del que ha salido.
Los tacos de mis botas se han crispado.
Son las tejanas del Lejano Oeste
que no se inclinan, cueste lo que cueste.
"Quiero un orgasmo, no busco un marido",
pongo música y lo meto en su caja.
Mi índice es una especie de navaja
lista para empezar el recorrido.
Las suelas ensucian las sábanas blancas.
Clavan en el colchón sus estertores.
Mis manos se turnan. Se entretienen.
Juego, me inundo, trepo y hago cumbre.
Que los desertores se deslumbren,
que miren, que aprendan, que jadeen.




Foto: Jeanloup Sieff